Мда...
Вечера..
Соблазнительные, дымные, сладко пахнущие влажной землей и свежей терпкой зеленью весенние вечера.
Сесть на ступеньки крыльца, откинуться на опору, прислониться к теплому дереву. Закрыть глаза и чутко шевеля ноздрями, различать ароматы, которые приносит услужливый ветерок. Тонкий и сильный запах цветущей черемухи, мягкий и дурманящий повсеместный - взрытой земли. Сломанная ветка, разогретая свежая щепа шибают смолистым духом. Пахнут даже старые доски, даже от лопат тянет холодным запахом металла - все проснулось, разбухшее и нагретое, источает фимиамы.
И все вокруг совокупляется, распускается, яростно растет, а ты сидишь одна, как последняя дура, на долбаном крылечке, вот уже восемь лет подряд. Горечь этой мысли может перебить все сладкие и тяжелые обонятельные изыски, весь томный настрой. Тогда, конечно, горечь водки становится очень нужна. И потом начинаешь предупреждать эти думы, запасаясь
алкоголем, заливая еще не мысль - намек на нее, саму возможность тяжких дум. И вот уже аромапосиделки превращаются в тупое тяжкое курение, когда то и дело скатываешься в мутную дремоту. Вроде понимаешь - что-то пошло не так. Вроде даже знаешь - лучше бы сейчас оказаться где угодно - в фитнес клубе, на улице города, в парке с детьми, на велике среди единомышленников.
Но ты не можешь. У тебя нет сил. Нет желания. Вообще нет желаний.
И так день за днем.
