Опус второй. Про саможалость.
Самое "алкохарактеризующее" мое воспоминание - вообще не про бухло. Было мне лет шесть-семь-восемь, не помню, но мама научила меня вязать пока еще платочной вязкой, но это уже ого-го. И я решила связать папе шарф на ДР.
Решила.
Решила.
Решила.
Прошло несколько месяцев, ДР послезавтра, я начинаю вязать шарф. Сперва сужаю его до размеров галстуха, потом решаю, что и длиной в метр (еще не связаный) он будет хорош, но все равно не успеваю. Вяжу ночью. Всем пофиг. Как так? Начинаю подвывать. Громче. Еще громче. Наконец приходит мама и жестоко говорит жестокие слова - "Херней не занимайся, раньше надо было начинать. Спать ложись." Ей меня совсем-совсем не жалко, а ведь я так хотела связать этот шарф, я же решила. И папа бы радовался, а теперь, конечно же не обрадуется, ыыыы, как же мне тоскливо жыть эту жызнь.
Кстати говоря, шарфов папа не носит.
Вот, собственно, суть саможалости алкаша. Я мог бы, не не стал, не сделал, не добился. Мне себя очень жаль, а почему вам не жаль?
Неважно, что я не сделал ничего, это обстоятельства, так совпало, "я был пьян, я приношу свои извинения", по факту, я просрал, а вы пожалейте. Иначе я сам себя пожалею, и вам всем небо с овчинку покажется. Выть ночью - это так, цветочки.
